Quando termina uma pesquisa. Texto de um ano atrás..

Koniec significa fim em polonês. E foi um PLIM! KONIEC!
Entre dezenas de informações, abri um arquivo e... buuuumm, o cérebro sacudiu. Naquele momento tomei consciência de que podia

mapear e contar a trajetória da minha família NIEVINSKI, desde que o nosso imigrante (descendemos todos de um só casal) saiu desta aldeia (Zakrzewo - Arbusto - Arvorezinha) na Polônia. O navio, as gentes, o casório e as cidades por onde seus 13 filhos se espraiaram ao longo do século XX, até chegar aqui, madrugada alta em Porto Alegre: eu, sozinho, na frente do computador. Alegria! Afinal foram apenas 32 anos de busca. Heheheh. 

Idas e vindas. Vidas inúmeras que partilharam pedaços de suas histórias, que fui reunindo num quebra-cabeças.. 

Uma lástima um tanto dolorosa é a de que eu não tenho ninguém mais dos antigos pra contar esta aventura. Obrigado ao Gilberto Magroski. Aos meus colegas do Cekaw: Paulo Gilberto Geliski Diego De Leão Pufal e Ademir Grzesczak. Vocês foram fundamentais para que eu não desistisse. Valeu patroa Márcia Vieira. Vamos conhecer um cantinho da Polônia?
Acho que, só de sacanagem, não vou contar pra ninguém a historinha.
Hahahah! Tá bom. Só vou contar pra Marcelo Fátima e Odair Nievinski, William Goroncy Do Nascimento Marcos Nievinski Michelle Fabizsak Felipe Geremia Nievinski Rose Nievinski Camila Bittencourt Nievinski Genilson Nievinski Eric Vieira Nievinski Delci Nievinski Jurema Nievinski Gabriella Pinto Elaine Beatriz Pinto Zenaide Nievinski Anna Catterine Anna Araujo Fabíola Nieviski Adelina Goroncy Claudia N Ramos Diego Nievinski
A Dona Ewa Wyszkowski (Niewińska) (Fałkowska) é uma personagem de contos dramáticos nessa história. Quiçá alguém a conte, um dia.

Os Poloneses - O Retorno

Depois de uns bons anos longe das polaquices, eis que surge um convite irrecusável: apresentar o evento de posse do Novo Cônsul Honorário da República da Polônia no Rio Grande do Sul, Sr. Sergio Sechinski, no Salão Nobre da centenária Sociedade Polônia. Me vesti a rigor, coloquei o relógio do Zenon Gałecki e de braços dados com o Pedro Czarnina, adentrei o antigo clube. Lá revi bons conhecidos, senti falta de algumas almas que partiram e, enquanto Czarnina se aboletava perto da copa, tratei de acertar os detalhes do cerimonial. Ah! Eu  fiquei muito feliz com a gurizada presente, o que reduziu a media de idade para uns 80 anos, mais ou menos. Belos discursos, sala repleta de polacos. Algumas pessoas foram também. Cantamos os hinos com entusiasmo. E, pelo tom das falas,  sopram ventos de outros quadrantes na Polônia e começamos a senti-lo por aqui. Muita gente olhando sua ancestralidade polonesa com mais atenção e, de repente, aquele bisavô com fama de turrão e que gostava de um goró forte passou a ter importância e está sendo estudado. Enfim, o mesmo pensamento de mudança e oportunidade que nos trouxe de lá, inflam as velas dessa gurizada que olha a Polônia como um caminho a seguir, seja para estudo ou, para uma nova vida. O Cekaw tava por lá, mais o Pe. Zdzislaw que falou muito "bonhito" na opinião do Czarnina. Jan Kapusta não foi e teve pouca música. Depois, pra fechar a noite, resenha do Cekaw num buteco e  aturar o Czarnina, feliz no banco de trás do carro, berrando Hej Sokoły até em casa. Sucesso ao novo Cônsul, plenamente aprovado pelo rigor crítico e estético de Piotr Czarnina.

Minhas filhas

Elas crescem fortes e lindas. Muito mais do que pedi. Inteligentes e brilhantes vão superar o velho pai nas amizades e romances. Que a vida lhes seja doce. Se não for, sei que ambas tem uma estrutura que lhes permitirá superar obstáculos e dificulfades. Minhas meninas! Anna e Marianna. Meus grandes amores da matueidade!

Os Poloneses - A Fama

Recentemente optei por dar um novo rumo a minha vida. Tomei algumas decisões importantes e fortes. Uma delas, a de não me envolver mais com os assuntos poloneses. Mas, como foi quase uma vida nessa folia polaca, resta alguns causos e histórias... 

Relato uma ...

Quando participei como painelista do Seminário Internacional da Etnia Polonesa na URI, em Erexim (Bah! Em outubro fez 14 anos), fui convidado para um jantar, realizado na noite anterior ao evento, nas dependências da Sociedade Rui Barbosa. Várias autoridades acadêmicas, PHD'S, Doutores, Mestres e eu, de curioso, por lá. Completamente desconhecido, fui apresentado aos demais "colegas" do Seminário como o radialista e professor que fazia pesquisas sobre os polacos de Porto Alegre. Filho de um descendente polonês de quatro costados e uma cabocla do litoral de Santa Catarina, minha pele, diferente da dos meus irmãos, é bem mais morena. Quando pequeno, eu parecia um indiozinho. Meu pai me chamava "czarna polska", ou seja, polaco preto. Fisicamente, herdei dos poloneses o branco dos olhos e o sobrenome complicado. Psicologicamente, um temperamento dos infernos. Não é a toa que os poloneses dizem: "Em nossas veias ferve o sangue dos falcões".

Logo de cara, na entrada da venerável sociedade, fomos recebidos pelos locais mais importantes. Uma polonesa nata, estranhando o "moreno / negrão" (czarna) no meio da delegação de Porto Alegre, segurou minha mão e, em polonês pergunta: Ty jest polski? (tu és polonês?). Na hora, me fiz de esquerdo, pedi ajuda, disse que não entedia (e não entendia mesmo), ficando ali meio sem graça, meio chateado, com o sangue indo pros 60 graus de temperatura. E prossegui nos cumprimentos me irritando mais ainda porque alguns caras insistiam em falar em polonês comigo. Quando percebiam que eu era de outro planeta faziam um muxoxo de desaprovação e me deixavam falando sozinho (em português). De repente, uma famosa historiadora se achega e tasca: Ty jest Polski? Aí o sangue do polakon chegou aos 96 graus. Saia fumacinha das orelhas quando devolvi: I Ty, jest Brazjliy? (E tu, é brasileira?) Ela sorriu amarelo e desapareceu. Depois de mais algumas formalidades,finalmente jantamos e fomos descansar afim de estarmos prontos para os trabalhos no dia seguinte.

Olha, no Seminário não apareceu gente, pessoas... Em compensação o local tava apinhado de polacos. Tinha mais de 500. De tudo quanto é canto. Eu subi no palco e dei meu recado. Falei , falei e, no geral, me sai bem, sabia bastante sobre o tema. Fui um dos poucos palestrantes que não usaram o recurso do texto pra relatar seus estudos e, como sou um apaixonado pelo estudo, isso ficou claro na forma vibrante que falei. Desci de lá com convite pra jantar, com alguns colegas querendo deixar seu cartão, trocar informações, pedir um pouco do meu material de pesquisa, etc... Se eu fosse mais sacana, podia ter casado na festa co uma bela garota (não era polaca). No contexto geral, ficou a ideia de que em Porto Alegre, havia um polaco negão que sabia do riscado.

Mas, existem as pessoas inesquecíveis. Eu estava bem feliz, conversando descontraído, quando ... tchan! tchan! tchan!tchan! retorna a famosa historiadora, desta vez arrastando uma amiga alienígena brasileira. - Estácio, minha amiga aqui está encantada com tanta gente clara, de olhos azuis e perguntou se não existem poloneses morenos ou pretos. Daí me lembrei de te apresentar pra ela. Fulana, este é o Estácio... Estácio, essa é fulana...

Exerci todo o meu autocontrole. Ia ficar chato acabar levando o Seminário para as páginas policiais da cidade. Mas, aproveitei que a menina ignorava o idioma eslavo e recitei um maravilhoso coroloário de palavrões no idioma de Chopin só pra ver a historiadora ficar vermelha como uma pimenta.

O folião

Antes que ilações infames tomem forma em vossos preclaros neurônios... digo-lhes, estava de cara sóbrio. Chapado apenas pelo café.

Fim de Copa na Porto Alegre

Dona Dilma, posso transferir parte das minhas contas pra senhora ou a sua turma de políticos? Agora que terminaram esses jogos na minha cidade e nossa rotina segue (menos nos feriados dos jogos do escrete canarinho), a senhora podia dar uma forcinha para que as obras dos corredores terminassem de uma vez. É que me disseram, dona Dilma, que era pra melhorar e facilitar o acesso das pessoas ao estádio que o seu antecessor escolheu e a senhora se empenhou (e o BNDS também) pra que ficasse pronto... Ah! Dona Dilma, a senhora não viu? Não? Não ficaram prontos ainda. Sei é uma pena, mas maquiaram bem. Os visitantes nem notaram que aquelas avenidas insignificantes, como a Protásio Alves e Bento Gonçalves tem obras que andam e param. Sim, dona Dilma, ônibus e carros juntos. Até acostumamos. Temos uma mídia otimista, dona Dilma. Tem cronista que ainda fala em legado da Copa. Um tal de caminho não sei do quê... Afinal, hoje em dia, levar uma hora pra andar um quilômetro é parte da modernidade. Mas fique tranquiia, os ônibus estão limpos vazios e cheirosos e as obras lá da zona Sul, onde mora o seu Araújo estão de vento em popa ou terminaram. Não temos do que reclamar. Olha, do metrô subterrâneo eu nem vou lembrar. Fiquei triste com todas as entrevistas, prefeito indo a Brasília, aquele auê todo, esperando o início das obras e depois todo mundo com cara compungida dizendo que não ia dar tempo pra fazer. Até imaginei a senhora aqui inaugurando os primeiros 50 metros da obra. Pô, dona Dilma, até a o ponte do Guaíba virou miragem. Tem gente que diz que é engambelamento, mas eu lhe defendo, dizendo que não condiz com a sua imagem proba e séria. Sim, eu sei que a senhora não usaria aquele chapeuzinho vermelho de obreiro. Seu antecessor usou e depois não entendeu porque só 10% pro Adão Villaverde. Muito astucioso ele... Ah... até acho uma pena que Porto Alegre não possa sediar os jogos das semifinais. Pois é, tinha um estádio aqui pronto, com a capacidade para comportar o evento. Mas a senhora insistiu tanto em restaurar outro. Podia ao menos colocá-lo dentro dos padrões... Sim, entendo 260 milhões já era muito dinheiro...A senhora deve mesmo tratar a coisa pública com seriedade. A propósito, falando em grana, dona Dilma, sou profissional liberal e este mês não faturei nada. A FIFA não me deixou vender uns pasteizinhos perto do estádio. A senhora por acaso tem uns trocados pra me emprestar? Até entro num desses seus planos, desde que tenha alguns milhares de anos pra pagar. A senhora não isentou a FIFA dos impostos e mandou grana pra tudo que é pais vermelho do continente? Aliás, tá com a cor do meu balancete este mês... Consegue uma alforriazinha pra mim também? Só não vendo o meu voto e nem troco de time. Dona Dilma, por favor não me apareça com o Maluf num palanque. Eu ia ficar com muita vergonha.

Reliquias

Relíquias
Como viajo geralmente sozinho, no silêncio e na observação, sou espectador privilegiado das coisas que se sucedem diante dos meu sentidos. Desde o longínquo dia em que o Paulo Coelho ensinou-me como prestar atenção ao mundo que me cerca, acostumei-me a registrar as cores, os cheiros, até as nuances mais delicadas dos fatos.
Costumo ficar num hotel barato, para que financeiramente compense ficar uma semana longe de casa. Já pernoitei em cada lugar, me deitei em cada travesseiro, me enrolei em colchas que deveriam ter a idade do hotel. Alguns lençóis foram da Guerra dos farrapos, certo...
Tem hotel em que a família proprietária mora nele. Então, fui ouvinte involuntário de  algumas discussões caseiras, ouvi aqueles ruídos íntimos, um ou outro tabefe, choro de nenê e o colchãozinho de mola rangendo barbaridade quando um casal se atracava no antigo esporte branco. E também das vezes que um cretino com ataque de chifres resolvia ligar a vitrola a todo vapor num sertanejo corneante.
Cada coisa, a sua maneira, poderia resultar num causo. As histórias mais pitorescas ou marcantes, procuro compartilhar.
Em determinada localidade, mais ou menos lá onde judas perdeu as botas, reparei que ao alvorecer não havia galo cantando. Esquisito. Sempre dá uma nostalgia ouvir um galinho distante saudando o sol. Mas, lá, não ouvi nenhum. Em compensação, fui eleito pela comunidade dos mosquitos como o boteco oficial. O dono do hotel havia me dito que fazia anos que não apareciam mosquitos. E me disse isso com uns elefantes de asa, zunindo em volta dele. Considerando a minha taxa de álcool no sangue foi fácil liquidá-los depois. Estavam todos bêbados. Deixei de recordação uma nova decoração no quarto, com dezenas de insetinhos colados à parede.
Voltando ao galinho, no dia do meu aniversário acordei depois da costumeira trocacão de golpes com a mosquitada. Estava escuro e consultei meu relógio que, por alguma tecnologia legal, mostra os ponteiros no escuro. Eram pontualmente, seis horas. A hora que nasci. Enquanto juntava os pontos, eis que naquele exato instante, ergue-se claro e próximo, o típico canto desmilinguido de um garnizé. Foi como se o rif inicial de Heaven and Hell do Black Sabbath atravessasse a alma. Um corte melancólico e funesto. Um péssimo pressentimento se espalhou pelo corpo. E o dia foi sombrio. Triste como o canto do galinho. Comigo pensava se não havia sido o último.
De noite, ao voltar pra casa, reparei que o dono do hotel falava com alguém pelo telefone em espanhol. Fiquei surpreso com a pronúncia clara e o bom vocabulário. Ao desligar, olhou e riu dizendo que estavam lhe oferecendo curso de espanhol. E aí, cometi o erro. Inventei de brincar:
- Mas, Maradona es mui mejor que Pelé! Me gusta mucho el tango.
E até ensaiei uns passinhos no ritmo de Gardel....
Digamos que ele por algum motivo se enterneceu e se afeiçoou a mim. Durante umas duas horas, só falou no idioma de Cervantes. Preocupado com minha barriga, deu-me uma receita muito legal, que sigo buscando. Um tal de kifel. Uma hora cansei daquela algaravia e resolvi agradecer em alemão... Ao que ele respondeu claramente, inclusive com sotaque. Aproveitou e emendou mais umas frases pra mostrar com quem eu estava falando. Resolvi mudar de assunto e falar sobre imigração. Recebi uma lição, na língua de Dante. Sim, ele sabe falar em italiano. Ali, nos cafundós do Rio Grande, na porta de um hotel velho, tem um cara que é poliglota, com uma vasta experiência de vida. Que andou em vários recantos do globo. Claro que ele fala inglês. Viveu anos nos EUA. Dai eu perguntei, meio temeroso se ele sabia falar polonês. A resposta eu guardei na íntegra:
- Não, polonês não. Mas sei Sueco e um pouquinho de Dinamarquês. Tenho um filho na Suécia, morei um ano perto da terra do Papai Noel, a Lapônia.
Detalhe, o referido cidadão aparenta seus cinqüenta anos, com todos os fios de um cabelo dourado, que escorrem abundantes pelos ombros, ponteados de prata. Muito elegante e esbelto, contrasta com a deterioração avançada do hotel.
Eu parado ao lado dele, seria como comparar Don Diego e o Sargento Garcia.
No dia que acertei as contas, em animado colóquio em que ouvia frases com três, quatro idiomas, resolvi dizer que estava de aniversário:
- Hoje completo 47 anos!
Ele me saudou entusiasticamente:
- Parabéns, o meu é amanhã, dia 09. Farei 64 anos.
Eu achei que ele era mais novo que eu. Ele aparenta ser mais novo que eu. No máximo, talvez a minha idade. Desde de lá só tenho pensado no tal de kufel. Onde encontrar?